Gostar dela e querer tê-la por perto para sempre.
Oferecer-lhe presentes.
Tornar cada dia diferente.
Envelhecermos juntos.
Cozinhar para ela.
Provar a sua tarte horrível vezes sem conta e dizer sempre que está óptima.
Bebermos vinho tinto até cair para o chão e, cheios de lama na roupa, trocar alianças ou abraços.
Ser amigo. Ser parceiro.
Contar-lhe sempre a verdade.
Que não era o mais forte da escola e que me fartei de levar pancada quando queria impressionar as miúdas.
Contar-lhe todos os meus segredos e mostrar-lhe as minhas cicatrizes.
Comprar um enorme sofá vermelho e fotografá-la nele vezes sem conta.
Guardar o seu sorriso no peito e levá-lo todos os dias para o trabalho.
Dizer que a sua pele continua perfeita ao fim de tantos anos.
Usar o meu melhor fato quando vamos ao teatro. Sorrir para a senhora da bilheteira só para a ver com ciúmes.
Vê-la a acenar da janela quando enfrento o frio cá fora, e provo que ainda sou um gajo forte.
Conhecer de norte a sul o seu corpo, e perder-me por lá.
Vezes sem conta. Propositadamente.
Fazer das mãos dela as minhas, e encostá-las ao meu peito.
Dizer-lhe que vou, mas volto.
Com o seu sorriso à minha espera.