Louca sanidade

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2012-01-15T19:33:00.000Z

Podes tentar tudo. Sei que o vais fazer, já te conheço. Queres a sua atenção. Precisas disso. Podes tentar tudo. Sei que vais tentar tudo. Jantares. Flores. A música do Bon Iver, que usaste como pretexto para que se conhecessem. Poemas.Piadas. Chamadas tardias. Podes tentar tudo. Dar-lhe força. Mostrar-lhe a tua. Que não desistes. Que ela merece mais.
Fala-lhe de ti, mas não mintas.
Sabes que já sofreu demasiado.
Mostra-lhe o teu quarto. Senta-a na tua cama.
Beija-lhe o ombro . Diz que não desistes facilmente.
Mostra interesse.
Podes tentar tudo.
Sei que o vais fazer, já te conheço.
Queres que esteja por perto. Precisas daquele cheiro.
Pede-lhe uma hora. Sessenta breves minutos.
Pede-lhe que te oiça.
Que fale contigo. Que te conte tudo.
Que chore foda-se, se quiser.
Diz-lhe que também tens medo. Que és humano.
Que também sofres. Que também sangras.
Mostra-lhe o teu mundo. Aproxima-a do teu peito.
Pergunta-lhe onde gostaria de estar. Leva-a.
Toca-lhe nos lábios. Diz-lhe que está tão bonita hoje.
Dá-lhe o teu casaco que hoje faz frio.
Podes tentar tudo.
Sei que vais tentar tudo.
Viagens. Chocolates.
O poema do Bukowski que usaste como pretexto para terem tema de conversa.
Podes tentar tudo.
Sei que vais tentar tudo.
Só não lhe mintas.
Sabes que já sofreu demasiado.

Triumph

2011-12-27T16:11:00.002Z

Que os homens não percebem não percebem nada de mulheres, poucos contestam e quase todos concordam.
Falhamos sempre.
Nas datas, nas prendas.
Que os homens não percebem nada de mulheres, eu não discuto e assino por baixo.
O que me surpreende é a falta de conhecimento que os homens revelam de si próprios.
Os homens que gostam de mulheres, gostam de mulheres.
Pele, carne, lábios.
Os homens que gostam de mulheres, gostam de mulheres que existam. Que nos façam sentir uns merdas. Que nos obriguem a dar tudo.
Os homens que gostam de mulheres, gostam de mulheres.
Cabelo, olhos, sardas.
Os homens que gostam de mulheres, gostam de mulheres que possam ser deles um dia. Que nos façam sonhar. Que nos obriguem a trocar a bola pelos filmes do Gosling.

Os homens que gostam de mulheres, não gostam do cartaz da Triumph.

As miúdas do cartaz da Triumph não são mulheres. São bonecos de cera. Efeitos especiais.
As miúdas do cartaz da Triumph não existem. Não se percebem. Não têm cor.
As miúdas do cartaz da Triumph são feitas de pau. Sem feições.
Os homens que gostam de mulheres, gostam de mulheres.
Mãos, ombros, dentes.
Vontade própria.
As miúdas do cartaz da Triumph ( são várias certo ? não se percebe ) trocaram a autoestima pela fome.
Não se percebem. Não têm cor.
Os homens que gostam de mulheres, gostam de mulheres que nos façam sentir esquecidos. Dedicar-lhes músicas foleiras. Emprestar-lhes o casaco.
As miúdas do cartaz da Triumph não precisam de casaco porque não têm ombros.
As miúdas do cartaz da Triumph são feitas de borracha. Sem brilho.
Só Photoshop e Óleo Johnson.
Os homens que gostam de mulheres, gostam da Luisa Beirão e da Andreia Rodrigues.
E não de esferovite.
O novo cartaz da Triumph não pára transito algum. Não provoca discussões entre casais. Comentários perversos.
As miúdas do cartaz da Triumph não são Portugueses nem de lugar nenhum.
Não ouvem boa música. Não vestem a nossa T-shirt ao pequeno-almoço.
Não fazem pouco dos nossos cozinhados miseráveis.
Os homens que gostam de mulheres, gostam de mulheres.
Gelado no nariz. Olheiras.
Que nos obriguem a trocar a bola pelo jantar da amiga gorda.
Os homens que gostam de mulheres, gostam de mulheres.
Cintura, pernas, peito.
Um coração do tamanho do universo.
Personalidade. Atitude.
E um par de mãos pequenas dispostas às tarefas mais variadas.

“Olhas mais uma vez dou-te um estalo”.

2011-11-18T12:19:00.002Z

"O que julgas tu saber de mim, nem sequer é verdadeiro.
Menti-te claro. Como não mentir.
Estás tão acima do que esperava. És tão mais do que fiz por merecer.
O que julgas tu ser meu, não me pertence.
Nunca pertenceu claro. Como poderia pertencer.
Estás tão a meu gosto. És tão mais do que eu."

Ana Rita Clara

2011-11-14T21:49:00.008Z

É estranhamente confortável escrever sobre Ana Rita Clara.
Escrever sobre Ana Rita Clara é escrever sobre todos nós, os que nunca tivemos uma.
Voltar atrás no tempo. Relembrar tudo.
As borbulhas.Os fracassos todos.
Escrever sobre Ana Rita Clara é escrever sobre mim próprio. Sobre as
cartas de amor que foram ficando no meu bolso.
Escrever sobre Ana Rita Clara é perverso, mas carinhosamente
ternurento.
Quase romântico.
Ana Rita Clara é tudo ao mesmo tempo.
Ana. Rita. Clara. Três maldições numa.
Qualquer uma capaz de nos partir a vida ao meio. Um erro tremendo.
Uma estúpida noção de perfeição.
Ana Rita Clara é a melhor das mortes. Serve-se com Bourbougne.
Minuto e meio de Van Morrison.
Não antecipes o refrão. Espera que o faça, e acompanha-a.
Ana Rita Clara é a miúda do banco da frente.
O sorriso de menina que não deveria ter um dono.
Os olhos pequenos. Perfeitos.
O melhor dos fins.
Escrever sobre Ana Rita Clara é perverso, mas carinhosamente ridículo.
Quase patético.
Uma estúpida noção de infantilidade.
Não querer crescer nunca.
Ana Rita Clara é o melhor dos destinos. Serve-se com a sorte necessária.
Minuto e meio já seria perfeito.
Não antecipes nada. Espera que esteja distraída e quem sabe tenhas sorte.
Oferece-lhe os teus apontamentos.
Volta atrás no tempo. Relembra tudo.
Chama-lhe Ana. Rita. Clara.
Diz-lhe que é tudo ao mesmo tempo.
Que o seu sorriso não deveria ter um dono.

E que é estranhamente confortável escrever sobre isso.

10-2011

2011-11-08T23:14:00.002Z

Não há nada em Rita que Mário desconheça.
Conheceram-se novos. Cresceram juntos.
Partilharam.
Não há nada em Rita que Mário desconheça.
Os seus gostos. Os seus medos.
O prato favorito. As paranóias todas.
Rita é uma pessimista. Trabalha muito. Queixa-se ainda mais.
Acha que o mundo vai rebentar. Que tudo é injusto.
Que assim, seja o assim o que for, as coisas não vão para a frente.
Mário ri-se disso. Não há nada em Rita que Mário não suporte.
Diz-lhe que não se preocupe. Que podia ser pior.
Não há nada em Rita que Mário desconheça.
As datas importantes. A alergia a marisco.
O péssimo gosto para acessórios.
-“Viste os meus brincos?”
-“Não, não...”
Conheceram-se novos. Cresceram juntos.
Descobriram-se. Ensinaram-se.
Separam-se.
Mário precisou de tempo. Rita quis conhecer Londres.
Conheceram. Cresceram.
Descobriram. Aprenderam.
Reencontraram-se.
Rita é uma realista. Trabalha menos. Disfruta mais.
Acha que só se vive uma vez. Que tudo tem o seu tempo.
Que o futuro, aconteça o que acontecer, vai ser futuro.
Mário ri-se. Diz-lhe que a quer muito. Embora tenha pouco tempo.
Mário é ocupado. Viaja muito. Dedica-se cada dia mais.
Gostava que o dia tivesse mais horas.
Rita não se importa.
Não há nada em Mário que não suporte.
Diz-lhe que não se preocupe. Que vai esperá-lo sempre.
E que lhe devolva os brincos que escondeu.

2011-09-22T10:04:00.001Z

Chama-se Beatriz.
Podia ser Rita, ou Mariana. Mas é Beatriz.
Passei meses à procura do seu nome.
E agora sei que se chama Beatriz.
Beatriz (que estranho nome Beatriz), é mais bonita do que provavelmente merece.
Tem o rosto e mãos pequenas, e uns saltos do tamanho do universo.
Fala e sorri muito.
Apanha o comboio, como todos nós.
Tem uma rotina, um emprego desses.
Beatriz (afinal chama-se Beatriz) fala-me muito de si.
Diz que sofreu muito.
Que o destino lhe trocou as voltas.
Beatriz, que podia ser Sara ou Madalena, tem palavras para tudo.
Julga-se vítima de uma armadilha.
Que de certa forma, sou eu o culpado.
Acha que sou um desastre.
Mas ri-se dos meus crimes.
E segura no meu braço.
Beatriz ( como assim Beatriz?), está mais errada do que provavelmente acredita.
Tem um olhos claros e pequenos, e um desplante do tamanho do universo.
Diz que sofreu muito.

Mas que tem um bonito nome.

Novembro.

2011-09-06T15:03:00.002Z

Um dia, qualquer dia, vais ter a tua casa.
O sítio onde queres passar o resto da tua vida.
Um dia, qualquer dia, vais ter dinheiro para os teus cigarros.
Vais comprar boas gravatas. Bons sapatos.
Dar gorjetas.
Deixar o troco ao senhor do café.
Um dia, qualquer dia, vais ser promovido.
Compras um carro novo.
Fazes obras na garagem.
Convidas os amigos para jantar.
Falas-lhes de como a vida te corre bem.
Do emprego que gostariam de ter.
Da piscina que estará pronta no Verão.
Um dia, qualquer dia, vais poder comer onde te apetece.
Ver o fogo de artíficio da varanda.
Conhecer o mundo aos poucos.
Rio de Janeiro. Paris. Tóquio.
Vais ter uma liberdade muito tua.
O teu espaço.
Vais conhecer mulheres bonitas.
Dormir com elas. Comprar-lhes vestidos.
Teres os affairs que bem entenderes.
Beber bom vinho.
Comprar novos tacos de golf.
Um relógio pesado.
Alguém que te passe as camisas.
Sossego. Conforto. Silêncio.
Um dia, qualquer dia, vais ser o melhor da tua rua.
Admirado no supermercado.
“ - Diz que se deu muito bem por lá! ”
Vais ser convidado para tudo.
Padrinho de mundo e meio. O primeiro da mesa a ser servido.
Vais poder contratar pessoas. Despedi-las.
Levantar a voz no restaurante.
Dizer que não votas em ninguém.
Fazer pouco de quem teve menos sorte do que tu.
Terás as prestações todas pagas.
Dois meses de férias. Mais um aumento.
Um garagem com menos espaço.
Mais gravatas. Mais um relógio.
Alguém que te corte a relva.
Vais ter gente atrás de ti.
Gente para ti.
Um telefone em cada mão.
Vais trabalhar mais.
Visitar menos os teus pais.
Passar mais tempo no ginásio.
Querer parecer mais novo.
Vais ter muitos encontros.
Sara.
Sofia.
Cláudia.
Mariana.
A Rita, que te ajudava com a Matemática no Liceu.
A Filipa que agora é enfermeira.
Vais ter um escritório maior.
E achar o mundo demasiado fácil.
Que não te falta nada.
Até que um dia, talvez nesse mesmo dia, acordarás sozinho.
No teu espaço.
Com os teus dois telefones.
Sem a Sara. A Sofia. A Cláudia. A Mariana.
A Rita, que ensina Matemática num Liceu.
A Filipa que mudou de turno e de vida.
E vais querer gente ao pé de ti.
Gente por ti.
Vais cansar-te do silêncio.
Do sossego. Do conforto.
Dessa liberdade muito tua.
Vais perceber que te falta tudo.
E um dia, qualquer dia, vais perceber que ainda há tempo.
Que há sempre tempo.

E começas tudo de novo.

.

2011-06-15T13:40:00.000+01:00

"Foi difícil chegar a ti.
Muitas perguntas, muita gente pelo meio.
Julguei que o destino não nos queria.
Que nunca saberias que existo.
Foi difícil falar contigo.
Estar à tua altura.
Fazer-me ouvir.
Saber coisas tuas.
Explicar-te porquê tu.
Perguntar-te porquê eu.
Tiras as dúvidas todas.
Tocar-te no rosto, se me deixares.
Olhar-te muitas vezes nos olhos.
Pagar-te o jantar.
Fazer-te bigodes com a espuma do café.
Imitar a tua voz quando falas ao telefone.
Rir-me das tuas histórias.
Estar apenas.
Disfrutar de ti. Chamar-te princesa.
Babe não, que é foleiro.
Opinar sobre o teu vestido.
Perguntar-te porque escolheste essa cor para as unhas.
Como consegue o teu cabelo ser tão claro.
Falar-te das minhas tatuagens.
Escondê-las daquelas mães que tratam os filhos por você.
Estar somente ali.
Não te pedir nada.
Foi tão difícil chegar a ti.
Devia escrever-te uma canção.
Uma poema não, que é foleiro."

Crónicas ao acaso III - Paris

2011-06-01T10:00:00.001+01:00

“Querida Henriette,

Passou muito tempo desde a última vez que nos vimos.
Tempo a mais diria.
Cruzar-me contigo foi cruzar-me com o melhor de mim próprio. Um lado que eu mesmo desconhecia.
Podia escrever-te para te dizer que tenho saudades. Que sinto a tua falta.
Podia relembrar-te o que passámos juntos. Podia falar-te de Paris, claro.
Da tua cabeça no meu ombro, sempre.
Da casa daquela tua amiga esquisita que só comia peixe de rio. Do vinho que o teu avô te deixou, e que quiseste partilhar comigo.
Podia, claro, dizer-te que é o teu corpo que procuro em cada corpo que vou conhecendo.
Que, mesmo hoje, gostava de ver-te. De saber de ti.
Podia confessar-te que guardo, intactas, todas as tuas cartas.
Que as tuas palavras ainda me são caras. Que imaginar-te com outro custa.
Que lhe caiam os dentes todos.
Podia dizer-te que rasguei a própria pele para eternizar a tua expressão de vida.
Il fault que jeunesse se passe.
E isso justificava a merda que fazíamos juntos.
Podia, como tantas vezes, falar do tamanho do salto dos teus sapatos, que nunca me meteram medo.
Era perto do céu que eu te queria.
Podia deixar que fizesses pouco do meu terrível sotaque francês. Lembrar-te a forma como os teus amantes me olhavam. De como o teu pai queria partir-me um braço.
Podia cantar para ti aquelas músicas todas. Repetir um dos meus cozinhados horríveis.
Podia falar-te da tua janela por onde entrei e saí tantas vezes. Podia dizer-te que estás presente.
Que me lembro de ti sempre.
Que te vejo em todo o lado.
Podia tentar fazer diferente, como nunca tentei enquanto estiveste perto.
Mas o que quero mesmo é escrever-te.
E um dia ouvir-te de novo.”

Crónicas ao acaso - II

2011-05-30T10:15:00.006+01:00

“Meu amigo vendo-lhe isto como se fosse p´ra mim!”.
Ao ouvir isto percebi que era tarde de mais. Tinha sido enganado.
Trafulhice pura. Sexo não consentido.
Foi há um ano quando o destino me obrigou a comprar um carro novo.
“Destino” é o que chamo à companhia de seguros que deu pelo meu carro o mesmo que eu dei pelo meu bonsai interior.
O acidente, muito simples. Dois carros, um cruzamento. Eu vi o stop, uma senhora de 78 anos não.
O vendedor de carros era, como todos os vendedores de carros, um gajo simpático. Chamava-se Mário e contou-me toda a sua vida. Era casado pela 3ª vez e tinha combatido no Ultramar. Quando me abriu o capot do 1º carro, perguntei-lhe se o carro tinha combatido a seu lado.
Soltou uma gargalhada e mostrou-me um outro.
Preto, baixinho, sem capota. Uma quase “bomba”, ideal para gajos com a minha carteira ou com a cara do Mário conseguirem companhia para o cinema.
Sentou-se no carro e obrigou-me a sentar-me também. Começou a mexer em todos os botões e a explicar-me para que serviam. Eu ia acenando com a cabeça e contava os segundos para fugir dali.
-“Repare no rádio, basta rodar o botão do Tune com o indicador e ele vai procurando automaticamente os postos”, explicou.
-“Então mas isso não fazem todos?”
-“Com esta qualidade? Nada disso amigo!”.
Quando me chamou amigo percebi que estava a ser enganado de novo.
A segunda violação da tarde.
Fingi que acreditei,claro.Acenei com a cabeça e assisti ao resto da palestra.
Durante hora e meia mostrou-me o carro de lés-a-lés.
Comprar um carro é como terminar uma relação com alguém que apesar de tudo nos diz muito. Pondera-se, pondera-se, pondera-se. Pesam-se todos os prós e contras, decide-se.
E no fim sentimos sempre que optámos mal.
Assinei uma dúzia de papeis e lá comprei o carro. Preto, baixinho, sem capota.
Uma quase “bomba” que de facto nos impede de ir ao cinema sozinhos.
Nunca percebi se o negócio tinha sido realmente mau. Livrei-me do carro passado um par de meses.
“Livrei-me” é o termo que uso para apelidar o amor mais efémero da minha vida.
O acidente, muito simples. Dois carros, um cruzamento.
Um senhor de 45 anos viu o stop.

Eu vinha a brincar com o rádio.

Crónica ao acaso I

2011-05-22T12:00:00.003+01:00

"Sair à noite sozinho é novo preto", disse-me alguém em quem confio muito.
A última grande moda.
Duvido sempre das modas. E resolvi ir comprovar por mim próprio.
Lisboa foi, como sempre, o palco. O sítio, conhecido como poucos.
O melhor casaco. Os sapatos certos.
Quilos de perfume.
Entrar sozinho foi já de si humilhante.
-"Boa noite, quantos são?".
-"Sou só eu".
O senhor que estava à porta, "simpático" como costumam ser todos, deixou-me entrar em grandes perguntas.
Tudo estava igual desde a última vez que lá tinha estado há alguns meses.
Pouca luz, puffs coloridos e sobrelotados.
Pequenos grupos de gente bem cuidada. Os senhores com as esposas na cama e senhoras com os esposos em Angola.
Um casal bem novinho aos beijos. Ela em pé, ele sentado (pudera).
Tudo normal.
Aproximo-me do balcão e peço o costume. Pela metade e com pouco gelo.
A rapariga que me atende, bonita como costumam ser as raparigas que atendem, tem um olhos do tamanho do mundo.
Morena, cabelo escuro, e uma dessas tatuagens japonesas no ombro.
-"É tudo?", pergunta.
-"Sim, vim sozinho".
-"Vens sair sozinho?"
-"Sim, é o novo preto. A última grande moda"
Ela sorriu, deu-me o meu troco e atendeu o gajo do lado.
Se com amigos era um desastre na arte do engate, sozinho sou ridículo.
Terminei o primeiro copo e pedi o segundo.
Ela sorriu de novo. Serviu-me e aproximou-se do meu ouvido.
"Se te aguentares depois deste, saio daqui a uma hora".
Eu nem queria acreditar. Um cliché enorme por certo, mas quem sou eu para discuti-lo.
Terminei o segundo copo e pus-me dali para fora.
Saí por onde tinha entrado e esperei por ela à porta a dançar a música vinda lá de dentro.
Até o DJ estava do meu lado. Van Morrison.

Well it´s a marvelous night for a moondance
with the stars up above me in your eyes
a fantabolous night to make romance...

Ela cumprimentou os senhores da porta, que me acenaram como que cumprimentando-me pelo feito.
Beijou-me como se os meus lábios fossem velhos conhecidos, e pediu-me que a levasse a casa.
Era pelo menos isso que eu esperava. Ela não apareceu.
Esperei horas e nada.

Telefonei a um amigo, e pedi-lhe que me fosse buscar.

03-05-2011

2011-05-03T13:27:00.001+01:00

Hoje não a vi á janela.
Esperei horas escondido.
Saiu e entrou montes de gente.
Ela nada.
Sabia que este dia chegaria mais cedo ou mais tarde.
Que um dia pagaria por tudo.
Hoje não a vi à janela e sei que não a verei mais.
Custa-me muito claro. Não lhe disse tudo.
Nunca lhe disse tudo. Fui guardando muita coisa.
Palavras que ficaram para mais tarde.
Cartas. Piadas velhas.
Um poema foleiro num guardanapo:
Tu, que não és mais do que isso mesmo,
és para mim, tudo.
Braços, pernas, olhos e boca.
Um sonho, que é pesadelo ao mesmo tempo.
A morte mais doce de todas.
Um lenço bonito vermelho, que nem eu sei de onde vem.
O talão do nosso primeiro jantar.
Dois bilhetes de avião,
o Gets Next To You do Al Green,
sandálias,
uma Leica,
uma camisa de dormir,
um pack de Camel,
fotografias,
do Inverno, claro.
Intrigava-me o seu fascínio pelo Inverno.
O sorriso que trazia na cara quando chovia a potes.
Tenho também o seu guarda-chuva.
Nunca o usou. Odiava.
Hoje não a vi à janela e sei que foi de vez.
Que o meu tempo acabou.
Que nunca lhe devolverei o que é seu.
Que nunca saberá a verdade.
Que é, para mim, tudo.
Um pesadelo, que foi sonho ao mesmo tempo.
A morte mais doce de todas.

14-04-2011

2011-04-14T14:46:00.000+01:00

O que dizem eles não me interessa.
É contigo que eu quero conhecer o mundo.
Apertar a tua mão com a minha. Ter a tua cabeça no meu ombro.
Ouvir música lamechas. Partilhar pretzels e projectos futuros.
Opinar sobre os teus sapatos. Escrever-te bilhetes, como fazem os putos.
Desligar o telemóvel.
Mandar, contigo, o mundo à merda.
Sentar-me contigo no passeio. Contar-te as minhas histórias.
Fugir do teu pai pelas traseiras.
Encher-te de sushi enquanto não te puder levar ao Japão.
Escrever a nossa história.
Dois gatos, um mesmo telhado.
Fotografar as tuas caretas. As tuas pernas bonitas.
Encher-te a parede de polaroids.
Ouvir as tuas lamúrias.
As tuas amigas, que deixaram de o ser.
Tentar sempre ser melhor. Seduzir-te todos os dias.
Ter ciúmes. Muitos.
Mostrar-te os meus textos.
As tatuagens novas.
“Isso nunca mais pára?”
Sorrir com as tuas birras. Silenciá-las com um beijo.
Trazer-te nos meus braços.
O que eles dizem não me interessa.
E estejas tu onde estiveres, eu estarei por perto.
É contigo que eu quero conhecer o mundo.

És tu quem vale a pena.

03h00

2011-04-06T20:49:00.004+01:00

Esta, é a minha carta para ti.
As minhas melhores palavras de hoje.
O meu melhor.
As minhas saudades.
As lembranças todas.
Do teu sorriso que me tirou das trevas. Da forma como enfrentas os problemas.
Como fazes deles coisas menores.
Foste tu quem me carregou nos braços.
Eu não fazia ideia do que era isso, de correr por prazer.
Ser feliz todos os dias.
Naquele canto escondido de Lisboa.
Aquele péssimo sofá, e a cama de corpo e meio, onde o meio não poderia ter o meu tamanho.
As minhas mãos perto das tuas, quentes como tudo.
Os meus pés, frios e com falta de espaço, com aquelas meias horríveis que tu tanto detestavas.
A torneira da cozinha, que chorava durante a noite.
Um mundo que desabava todos os dias, e tu ali.
À minha espera para jantar.
Dizias-me que o amor vence tudo. E eu ia acreditando.
Nos dias perfeitos.
Na felicidade que caiu do céu.
Escolhermos as minhas gravatas juntos, sem concordar numa que seja.
Rir muito. Fazer pouco dos outros.
Os "fantasmas" como lhes chamavas.
"O amor deles tem demasiadas regras".
A cor dos teus lábios.
O pingo de gelado no teu nariz, que eu limpava com o meu dedo.
A tua mão no bolso do meu casado.
Os filmes horríveis que escolhíamos à sorte. Os discos que me oferecias sem ouvir primeiro.
"Mas a capa era tão bonita!" .
As tuas posses ao espelho, com a minha camisola vestida.
E sobretudo sem ela.
O teu vestido azul escuro.
As tuas saudades. Os vizinhos que nos mandavam parar com o barulho.
A tua t-shirt dos Kiss.
Os teus olhos. Morria e matava pelos teus olhos.
O teu sorriso do outro lado da rua à espera que ficasse verde.
As minhas palavras de hoje são, como sempre, tuas.

E farás delas o que entenderes.

Sedoxil

2011-02-20T18:13:00.011Z

Perder alguém de quem se gosta dói muito.
Dói sempre.
É uma janela que fechaste para sempre,e não há copo ou companhia que mude isso.
Tens os teus amigos, tens o teu trabalho, e tens o tempo claro, que esperas que cure tudo.
E que por vezes cura.
Perder alguém de quem se gosta é uma merda.
Um vazio incrível. Um mundo de sonhos e planos que te escapam por entre os braços.
A sensação que nos perdemos a nós próprios. Um medo imenso.
Saudades, claro.
E recordações que também são feridas.
Vidros partidos espalhados por todo o lado.
Perder alguém de quem se gosta é todo um mundo novo.
Cinzento. Triste.
Um silêncio assustador.
Um ferro que te encostam ao peito, enquanto te arrancam da carne a pessoa que foste durante todos estes anos.
E com essa pessoa, a outra. A que julgavas ter por perto o resto da tua vida.
Perder alguém de quem se gosta é aprender a caminhar de novo.
Devagar e a medo.
Um dor que se disfarça mal.
Podes vingar-te na bebida ou nos prazeres que abdicaste ao longo destes anos.
Estudas música, viajas muito, compras um fato novo.
Continuas a perder peso, e paciência para as pessoas.
Não queres estar parado.
Gastas dinheiro de forma inútil, exageras no exercício físico.
Manténs-te sempre ocupado.
Até que um dia, ao sair de casa, vais esquecer-te da tal janela aberta.
Deixar que a vida, aos poucos, te entre pelo quarto.
O mundo vai perdendo os tons de cinzento.
E levará com ele todo aquele silêncio.
Terás o quarto e o coração cheio de pessoas.
Aquelas que sempre estiveram por perto.
E as que, pouco a pouco, te entraram pela janela dentro.

Plus d'une erreur

2011-02-04T11:49:00.010Z

Não faz qualquer sentido.
Porquê eu? Não posso ser eu.
Como não sabe explicar?
Tem de saber explicar.
Ter-me escolhido foi para além do seu maior erro, a coisa mais bonita que me aconteceu na vida.
Sempre falhei demasiado. Desde miúdo.
Nunca marquei golos e era sempre o primeiro a ser encontrado.
“1,2,3 este nunca salva ninguém".
Médio na escola,
demasiado distraído,
o último da fila no bate-pé.
Os bolsos sempre cheios de sonhos.
Tenho um carro velho.
Uma máquina que faz um café horrível.
Gosto de coisas que nem te interessam.
Não faço a barba,
não passo calças a ferro,
detesto musicais.
Detesto pesca também,
e o teu pai odeia-me por isso.
Sei que foi ele que me deitou o livro ao rio.
“Poesia não enche o peito a ninguém!”
Tenho um emprego vulgar,
pernas demasiado estreitas,
e sou, sem dúvida, o mais feio dos meus amigos.
Sou terrível com datas,
não conheço ninguém famoso,
nunca fui a Nova Yorke,
fico cheio de sal no nariz quando como as batatas do pacote.
Sou péssimo a demonstrar ciúmes,
nunca adivinho o teu perfume,
bebo água directamente do jarro,
e passo a vida a esquecer-me de dizer o quão linda estás de manhã.
Não vou ser promovido em breve, e tu não queres nem saber.
Não te importa o que bebo ou tomo.
Carregas-me sempre sobre esses teus ombros pequenos, seja qual for o destino.
E ao deitar, se estou cansado e adormeço enquanto me contas como foi o teu dia, tu sorris.
Sorris sempre.

E guardas as tuas histórias para amanhã.

26 / 01 / 2011

2011-01-26T13:23:00.003Z

Escrever, escrever, escrever.
Escrever por escrever.
E apenas por ter escrito.
Escrever para que saibas que escrevi.
Que ainda guardo em mim palavras tuas.
Escrever escrever escrever.
Escrever sem parar.
Escrever para sempre.
No papel e sobre a carne.
De dia e de noite.
Para o mundo e para o bolso.
Para o inferno onde me deixaste.
Escrever de medo e de fome.
E ter sempre fome de escrever mais.
Escrever,escrever,escrever.
Sobre todos os teus passos.
E os meus, quando andava por perto.
Escrever escrevendo.
Escrever sonhando.
Escrever, escrever, escrever.
É o que a vida quis para mim.
E só.
Escrever por mim e escrever por ti,que me deixaste a escrever sozinho.
Escrever,escrever,escrever.
E encontrar-te um dia destes.

Numa folha qualquer.

2011-01-23T20:24:00.004Z

Gostar dela e querer tê-la por perto para sempre.
Oferecer-lhe presentes.
Tornar cada dia diferente.
Envelhecermos juntos.
Cozinhar para ela.
Provar a sua tarte horrível vezes sem conta e dizer sempre que está óptima.
Bebermos vinho tinto até cair para o chão e, cheios de lama na roupa, trocar alianças ou abraços.
Ser amigo. Ser parceiro.
Contar-lhe sempre a verdade.
Que não era o mais forte da escola e que me fartei de levar pancada quando queria impressionar as miúdas.
Contar-lhe todos os meus segredos e mostrar-lhe as minhas cicatrizes.
Comprar um enorme sofá vermelho e fotografá-la nele vezes sem conta.
Guardar o seu sorriso no peito e levá-lo todos os dias para o trabalho.
Dizer que a sua pele continua perfeita ao fim de tantos anos.
Usar o meu melhor fato quando vamos ao teatro. Sorrir para a senhora da bilheteira só para a ver com ciúmes.
Vê-la a acenar da janela quando enfrento o frio cá fora, e provo que ainda sou um gajo forte.
Conhecer de norte a sul o seu corpo, e perder-me por lá.
Vezes sem conta. Propositadamente.
Fazer das mãos dela as minhas, e encostá-las ao meu peito.
Dizer-lhe que vou, mas volto.
Com o seu sorriso à minha espera.

2011-01-19T12:16:00.002Z

Não funcionou.
Não tinha como. Foi muita coisa.
Não falo dos anos, esses passaram por nós a correr e da forma mais prazerosa possível.
Não funcionou, não tinha como, e agora estou aqui sozinho neste quarto do tamanho do mundo.
Não mudei nada. Esperei que o tempo tratasse de tudo.
Não tratou, claro.
Eu, continuo igual. Com tudo aquilo que tu odeias.
Não aprendi a estrelar ovos nem a cortar a relva.
Continuo a andar em casa em cuecas, e a exagerar no ketchup .
Continuo a escolher as gravatas erradas de manhã, e a chamar nomes às pessoas no trânsito.
Continuo a fumar muito. Na cozinha também.
O chão do estúdio continua cheio de livros. Os discos que o teu irmão me emprestou e que nunca mais devolvi.
O pior é mesmo a roupa.
Passar a ferro é difícil . As calças basta sacudir, mas as camisas...
Estar sozinho não é mau.
Voltei a usar o meu casaco de cabedal, que tentaste esconder no fundo do caixote duas vezes .
Esse mesmo.
Não vejo novelas nem como bróculos.
Os domingos deixaram de ter manhãs.
O quarto para além de maior, deixou de cheirar a Zara.
E a insenso.
Estar sozinho não é mau. O pior é ver-te.
A ti e ao gajo que te traz pendurada no braço, e que o usa o outro para me acenar.
O filho da puta.
Que o que sinta por ti seja do tamanho da sua cabeça.
Que cabeça.
É lá que arrumam os carros quando chegam do trabalho?
Os dois juntinhos.
Claro que sinto a tua falta. Como não sentir?
A tua e a do estúpido do cão.
O cabeças trata bem do cão? Espero que sim .
No outro dia estive na Dona Maria...
Não está melhor. Vê muito pouco.
Perguntou por ti claro. Não quis entrar em detalhes.
Vou sentir a falta dela...
Lembras-te a quantidade de coisas que nos oferecia quando começámos a viver juntos?
Aquelas empadas deliciosas... o pão, os bolinhos com o café.
Quando digo que nada mudou, falo disso também.
Ando pelos mesmos sítios...
O “teu” café, o “teu” jardim”, lembras-te?
Disseste que tinha a maior pinta de sacana do mundo mas que te tinhas apaixonado por mim.
“Agora não há volta a dar!” , disseste.
Eu tinha bebido muito. E tinha vestido o tal casaco que odiavas.
“Pareces um desgraçado” .
Tinhas uma trança no cabelo não tinhas? Tenho quase a certeza.
O teu cabelo era tão claro como agora.
E o sorriso. Enorme.
As tuas mãos, que rapidamente se tornavam as minhas.
E o teu coração, que tantas vezes foi o meu.
E onde hoje não estou.

2011-01-16T12:20:00.002Z

Medo. Medo e palavras.
Demasiadas palavras. Palavras que cheguem para os dois.
Entre nós o Universo. Os “ses” que a levaram dos meus braços.
Da janela do meu quarto, aquele sorriso imenso de quem faz pouco do mundo.
Do outro lado da estrada, as palavras que nunca lhe entreguei em mão .
Ela é uma artista incrível .
Admiro todos os seus quadros.
Todos.
Não sei se terá algum dia a mínima suspeita. Duvido.
Sempre disfarcei bem.
O truque, sempre o mesmo.
A cada tela que me mostra, sorrio e acendo um cigarro.
“ Gosto “. “ Está bonito”.
“Já não me tinhas mostrado este”?
Sorrio sempre.
E ela sorri também.
Encolhe os ombros e oferece-me um café .
Foi assim durante anos.
Hoje não.
Mais uma tela, mais um cigarro e um par de sorrisos.
Em vez de café ofereceu-me uma conversa. Um minuto dos seus.
E falámos durante horas.
Sobre nós e sobre tudo.
Do mesmo lado da estrada, ela contou-me todos os seus sonhos.

E eu entreguei-lhe em mão os meus .

.

2011-01-07T12:03:00.007Z

Manhã. Frio.

De Segunda a Sexta . Todos os dias .

Sempre.

Responsabilidade e um ordenado .

O ordenado paga a renda, a renda paga a casa.

A casa paga as frustações de quem nunca se tornou naquilo que queria .

Manhã. Frio.

Uma viagem e um comboio .

Cheio de filhos da puta. Cada um com o seu destino.

Filhos da puta como eu.

Esperando,de quatro, que a vida traga algo de novo .

Rabos de banco e meio,

barbas,

perfumes diferentes,

sorrisos, poucos .

Mulheres com péssimo gosto para sapatos .

Guarda-chuvas,

casacos velhos,

pedreiros,

hospedeiras,

bancários,

a mãe que tem um filho em frança.

“Foi a vida que quis assim “ .

Sono,

comprimidos,

problemas,

maus hálitos,

a gravata que combina com a camisa,

e a mulher que já não combina com o marido, mas que por sorte se suportam .

A senhora carregada com os sacos de plástico,

e o senhor, de coração fraco, que deixou cair os olhos no decote da menina.

Ela ri-se. Gosta disso .

O namorado menos .

De manhã começa o dia .

Os queixumes,

o filho que estuda pouco,

a filha que namora muito,

o triste fado,

as saias aos quadrados,

o solteiro,

o casado,

o divorciado de fresco,

o adolescente apaixonado que não tira os olhos no telefone .

E a cabeça da lua .

Homens com péssimo gosto para bigodes .

Compromissos,

agendas,

lancheiras com filetes .

O rio ficou para trás.

Assim como a casa na praia ou as aulas de piano .

“Se eu pudesse voltar atrás...” .

Nunca voltam .

A senhora, que há um ano era menina, carrega hoje nos braços a benção que outrora julgou ser castigo .

E eu a fazer-me um deles, como se tudo aquilo me fizesse sentido.

Amanhã já não venho .

Se perguntarem por mim ?

Estarei de volta aos teus braços .

.

2011-01-03T22:21:00.005Z

Dá-me só mais um minuto. Prometo que não demoro .

Dá-me um resto do teu tempo,

sabes que a ti te custará pouco .

Dá-me um caminho diferente,

um coração novo,

prometo que to devolvo inteiro.

Dá-me força,

talvez um pouco de sorte e um copo de vinho.

Dá-me um destino certo,

uma estrada,

um novo sonho,

um mundo menos cinzento,o mais perto possível do teu peito.

Dá-me um propósito,

uma hora para chegar em ponto,

um par de asas e uma janela de onde possa avistar o mundo.

Sem que qualquer vaso se quebre .

Dá-me um cigarro dos teus,

um palácio,

um canto escuro,

e um amor como o dos filmes,

em que tudo termina perfeito.

Dá-me um daqueles teus poemas,

que escreveste quando ainda estávamos vivos .

Dá-me um pouco dessa luz com que enchias toda aquela sala .

A noite hoje está mesmo escura.

Como se tivessem partido a lua ao meio.

O meu amor

2010-07-15T19:30:00.002+01:00

Uma amiga que fiz por aqui, disse-me ontem que chora cada vez que ouve fado.

Nunca esteve em Portugal, não conhece Lisboa nem a língua Portuguesa.

Mora do outro lado da Europa, num País onde o fado não é mais do que um corpo estranho.

Chora com Mariza , com Carlos do Carmo e Camané .

Conhece muito bem Amália.

“ What a beautiful woman no ? ” .

Diz que o fado lhe traz paz de espírito.

Uma espécie de rua escura que há muito quer conhecer.

Chora, e di-lo com orgulho.

Com aquele sorriso malandro de quem acha que fez algo de errado.

Diz que chora sempre. Várias vezes ao dia.

E que ama o meu País por isso.

O País onde nunca esteve, mas de quem sabe tanto .

O País que está a sofrer mais do que merece.

O País mais bonito que eu conheço. Sobretudo visto de longe.

O País que é, e sempre será a minha casa .

E sabe bem ouvirmos bem da nossa casa. Saber que gostam de nós mesmo com todas as nossas imperfeições.

Os ” foda-se” , os Chico-espertismos , os buzinões, as tascas cheias de vinho, dentro e fora dos copos.

Um País que carrega hoje feridas enormes.

“ Vai-se andando “? .

Espero que sim.

O nosso País não pode nunca ser um problema.

Esta espécie de fardo que carregamos no peito e que nos impede de sorrir, mesmo entre aqueles que mais gostamos.

E nós que gostamos tanto.

Um gostar que não vemos em lugar algum.

Da janela de onde agora vejo o mundo, Portugal continua lindo.

Cheio de pessoas lindas. De mulheres lindas.

Gente cheia de talento, que às vezes se perde em coisas menores e pequenos obstáculos.

Portugal pode ser pequeno demais para alguns dos nossos sonhos.

Claro.

Mas deve ser sempre um motivo de orgulho.

Eu também choro.

Mas o País mais bonito que eu conheço chora comigo.

E enquanto o puder ver da minha janela, tudo será mais fácil.

Sei que um dia estaremos juntos.

O meu amor e eu .

2010-04-26T08:46:00.000Z

Diz-lhe que gostas dela.

Diz-lhe logo. Deixa-te de merdas.

De palavras meias, e desses truques todos em que já ninguém acredita.

Diz-lhe tudo.

Diz-lhe que estás diferente.

Que o mundo mudou e tu foste mudando com ele.

Conta-lhe das viagens e dos sonhos que foste realizando.

Do armário cheio de histórias, e de todos os planos que foste fazendo em silêncio.

Conta-lhe dos anéis, das flores já mortas e das cartas.

Dos desejos que ao longo deste tempo tens deitado ao lixo.

Chega de palavras.

De encontros falhados e cobardias.

Não a deixes fugir de novo, agarra-a pelo braço.

Grita-lhe aos ouvidos, pede-lhe que te oiça por um segundo.

E se for um estalo o que recebes, dá o teu pior lado.

O outro tem de estar perfeito para os seus beijos.

Não esperes a noite perfeita, a hora em ponto para lhe dizeres o que sente.

Esquece o brilho dos sapatos, o sorriso de plástico.

As mentiras ao espelho. Diz-lhe hoje, amanhã e enquanto for preciso.

Fá-la sentir especial todos os dias.
E um dia terás o teu segundo.

Podes contar-lhe das viagens e do armário cheio de histórias.

E de como te dói o rosto de todos aqueles estalos.

Ela vai sorrir.

E dizer que gosta de ti.

00:01

2010-04-19T09:01:00.003Z

Quiseram que ela fosse como todos os outros.
Serena, decidida.
Cheia de objectivos por cumprir.
Escolheram-lhe os vestidos, e os sapatos.
Deram-lhe um nome, e um propósito.
Um lugar onde chegar a horas.
Sempre.
Chamavam-lhe destino.
Ela, tinha vontades outras.
Ria-se de todas aquelas regras e frases feitas.
Achava tudo aquilo ridículo.
Chegava sempre tarde.
Nunca quis os vestidos nem os sapatos.
Vestia-se das nuvens que avistava da janela do quarto.
E era aí que passava todo o seu tempo.
Um tempo que como o nosso, foi passando.
Estava na hora.
As janelas estavam mais abertas do que nunca.
Dos vestidos e dos sapatos fez-se fogo.
Comprou uma corda e um velho livro de poemas.
E recitou-os, um por um, em frente ao espelho.
Serena, decidida.
Mas sem objectivos por cumprir.
Da corda se fez um colar.
E do fogo fez-se mais fogo .
Por todo o quarto .
Dizem que se foi para sempre e que por cá, deixou apenas cinzas.
E nuvens a passar em frente ao quarto .
Eu, guardo ainda hoje o bilhete que me deixou.

" Só se cortam as asas, a quem voa rente ao chão".

Lançamento " Sonhar Nem Rima "

2010-02-09T18:17:00.000Z

0:49

2009-12-28T00:48:00.005Z

Ele tem os mesmos sonhos de sempre.

Ela gosta, e faz deles os seus.

Ele espera.

Ela também.

Têm entre eles um universo.

Um mundo que se virou sozinho do avesso.

Ele, escreve-lhe todos os dias.

Existem folhas espalhadas por todo o quarto.

Ela sorri. Acha que é hoje.

Os relógios estão todos parados.

Não existem janelas, nem quadros.

Ele já não tem papel.

As folhas já não estão espalhadas pelo quarto.

Os ponteiros ganharam vida.

Ele está cansado.

Ela descobriu uma pequena janela.

A noite chega, e com ela dores maiores.

Ele dorme.

Ela não.

Acha que é hoje.

ES(S)E tempo já foi

2009-11-03T19:12:00.006Z

Passaram três horas. Três horas apenas.
Estou á mesa com velhos colegas de faculdade, conversando sobre as pequenas mudanças na vida de cada um.
Eles estão. Eu estou calado desde que entrei.
Do lado de cá da mesa, escuto atentamente tudo aquilo que não dizem. O que lhes sai da boca nem quero saber.
Falam de gravatas, dos patrões, dos horários, da dureza das rotinas… Falam exactamente das mesmas coisas que escrevem nos blogues, no facebook ou na ponta do nariz. Pudera, não têm neste momento mais nada nas suas vidas.
Dizem sentir-se adultos, maduros, gente crescida. Cumprem ordens e tudo.

Tudo parece diferente.
Estão feios, cansados e há algo na voz deles que soa estranho.
Sou o mais pobre da mesa. O único que não usa relógio.
Hoje nem banho tomei e estou deserto que alguma das presentes me diga algo ao ouvido. Aposto que se vai agoniar e olhar-me de forma estranha o resto da noite.
Não foi nada disto que imaginei.
A gorda, que sempre foi gorda, está maior. Os óculos parecem maiores e a cor dos lábios menos discreta. É a mais feia da mesa.
A outra, que há um par de anos era gorda, que chegou dos céus mais magra, parece estar de novo…
Forte?
É a mais cansada da noite. Fala como um adulto, sobretudo sobre os assuntos de que nada entende.
Ele era um gajo porreiro. Um amigo.
Não pagava copos ( já quase ninguém o faz), mas era uma boa companhia. Lembro-me das manhãs que passávamos a pedir tostas e cafés só para ficarmos no bar mais tempo. Lembro-me que ao contrário dos que na sala, tinham fumo a sair das orelhas, o nosso saía por entre os lábios, naquele muro velho que nunca percebemos para que servia.
Mas ele está diferente. Todos eles estão.
Não param de rir desde que chegaram. Parecem mesmo felizes.

Esqueceram os sonhos antigos, as causas porque antigamente se batiam. Dizem que o grande objectivo é assinarem contratos para poderem comprar casa e um carro novo.
Dizem que os adultos são assim. Têm pullovers e responsabilidades.
Dizem entre si, eu continuo calado.
Finalmente o restaurante vai fechar.
Enquanto se abraçam e trocam votos de sorte, eu saio para vestir o casaco.
Da janela, vejo-os a trocar os números de emprego, para que possam falar de borla. Dizem que faz parte do “sistema”, que todos o fazem. Eles e os colegas.
Cruzo os braços com a força que tenho e vou até ao parque. Faz um frio do caralho hoje.
Dentro do carro, lembro o primeiro dia que os conheci. No último em que os espero ver.
Saio finalmente dali e vejo como a noite está bonita.
Eu, não quero saber das horas.

Sou o único que não usa relógio.

Calme couteau

2009-10-25T20:36:00.005Z

"Tenho no fundo do meu armário,
restos teus e daquela noite de inverno
em que quiseste um outro nome
e um corpo mais, juntado aos nossos .
Fica sempre qualquer coisa em nós, quando nos morre alguém de perto. Alguém á nossa porta.
Tu, que és hoje um crime e adoras a ideia, és não mais do que o pó das palavras, que dissemos um ao outro.
De nada te valeu o melhor vestido ou aquele aliciante hálito a vinho velho, que trazias em fim de tarde.
Não te valeram de nada tantos dias e tantas noites, em que o deixaste no meu quarto cada parte desse corpo, que ainda hoje admiro,desejo e recordo.
Estás longe.
E onde quer que estejas, não lamentes...

Lembras-te quando te colavas ao meu corpo e olhos nos olhos, me pedias que a teu lado, incendiasse o mundo?

Comecei por ti. "

Do outro lado da rua

2009-10-17T09:42:00.013Z

Quem me conhece, sabe que raramente usei este espaço para partilhar qualquer tipo de opinião pessoal.
Este, continua a ser o velho bloco onde deixo algumas coisas e que , por sorte,vocês gostam e acompanham .
Quem me conhece, sabe que gosto do meu País. Do País de Jorges e de Marias, nunca de Bernardos ou Madalenas .
Quem me conhece, sabe que tenho uma admiração particular por tradições, por mais "estúpidas" que possam parecer.
Quem me conhece sabe que tenho tudo menos de conservador. Que gosto da "rebeldia", do pensamento independente, das alternativas, de novos espaços, novas vontades...
Mas tenhamos calma .
Digo isto porque estou cansado desta "moda" que é quebrar tradições.
Esta "moda" de votar em não partidos,de criar movimentos ridículos baseados no marketing e nunca nas propostas, de ser "alternativo" sem ser alternativa a coisa alguma, de quebrarmos com tradições antigas que nos marcam e nos distinguem,de seguirmos um qualquer fenómeno massivo que lá no fundo nos diz tão pouco .
Nunca entrei numa tourada. Não sou grande fã de cavalos, de quintas e tenho pouca paixão ( e não me orgulho disso) pelos ambientes rurais, quintas ,montes, etc .
Isso não invalida, no entanto, o respeito que tenho pelas corridas de touros, pelos aficcionados, pelas pessoas que pagam (muito) por assistir a uma tourada.
Hoje, sem querermos perceber a sua essência, todos somos contra as touradas, contra as tascas velhas, contra as roulotes, contra as músicas portuguesas (as verdadeiras, não as criadas em laboratório para encher festivais), contra toda a rudez, repito rudez, que nos caracteriza e que a mim , pelo menos, me orgulha.
Hoje, a minha geração revê-se nas demagogias, nos Louçãs, nos fenómenos de massas, no lucro fácil, no mainstream descartável que vende mais do que o "pop lixo",tão odiado entre as intelectualidades .
Hoje, temos a possiblidade de ser marginais, de pensar diferente desses que se intitulam rebeldes e que gastam minutos de vida a assinar petições no Facebook e em sessões de conversa podre, sem qualquer conteúdo. Hoje, podemos dizer que gostamos de beber vinho em copos baços, de jantar em resorts de luxo para as baratas, onde o bife sabe a batatas e as batatas sabem a ontem .
Hoje podemos tatuar datas especiais no corpo, pessoas que amamos no peito .
Hoje, podemos dizer que o verão não tem assim tanta piada. Que é bom estar deitado a ouvir chover, que ir ao ginásio é aborrecido, que sabe melhor mijar na rua .
Hoje, podemos dizer mijar .
Hoje, podemos dizer que não temos paciência para ir ao Sudoeste, que não gostamos de tendas e mosquitos, que a cerveja á refeição sabe mal, que um carro caro é um investimento estúpido.
Hoje, podemos dizer que gostamos de Portugal, que Lisboa é bonita, que o Porto sabe-nos bem.
Hoje, podemos escrever um texto enorme e ilustrá-lo com um croquete.
Hoje, podemos ser livres e fazemos muito pouco por isso .
Sei que não estou sozinho.
Gritem, caralho .

Sim,dizer "caralho" é feio .

Entre o sono e o sonho volume II

2009-07-05T23:00:00.007+01:00

Tive a honra do convite e aceitei. Serei um dos autores presentes na colectânea, com um par de textos. Sai no final deste mês,acho que dia 26.
Tenho saudades de escrever aqui.
Vou fazê-lo em breve.

2009-05-01T02:43:00.012Z

Tenho minhas, apenas as palavras .
Tenho palavras, que nem palavras são. Palavras que deito por fora, e outras tantas que guardei só para ti.
Guardo palavras no bolso, palavras no peito. Algumas digo-as ao ouvido, sem o mínimo de respeito por quem pelo canto do olho, nos observa e me inveja.
Procuro ainda hoje novas palavras que expliquem o que somos.
O que somos quando te toco. O que somos quando as minhas palavras te tocam .
Tenho palavras escritas em cada parte do teu corpo, que hoje como sempre, quis perto de mim.
Tenho palavras trocadas, escritas do avesso, palavras que tiram do sério, que fazem meio mundo não gostar de mim. Tenho palavras para dizer que te adoro. Para dizer-te que gosto que as leias. E que hoje como sempre, me fizeste falta.
Não sabes o quanto me fazes falta…
Tenho cravadas na pele, palavras deixadas no escuro que ainda hoje, temo que se cruzem contigo.
O desejo pode ser perigoso. As palavras também.
Gastei contigo demasiadas, restam-me poucas escondidas. Algumas são minhas, outras nem tanto. Encontrei-as debaixo do teu vestido.
São palavras raras, talvez nunca as tenhas ouvido… palavras de outros tempos, de outros mundos…de um amor como o que nos roubaram. Como o amor que me roubaste.
Palavras que ainda hoje dormem ao relento, sem tecto nem corpo, sem voz nem cheiro.
Nem vivas, nem mortas.
Nem minhas, nem tuas.

“ Sabes guardar um segredo? “

Pano

2009-03-17T21:52:00.014Z

Enquanto houver música na sala haverão sempre os nossos passos, seja qual for a dança, seja qual for a companhia.
Enquanto houver música na sala, haverão sempre as velhas dançantes, e os maridos de passo trocado, rogando pragas aos ponteiros, e ao tempo que com eles adormeceu.
Enquanto houver música na sala, haverá sempre o som das nossas vozes sobre todas as outras, onde ao ouvido, te prometo a cada toque de pele, que de pele vai tendo pouco,o nascer de outro poema .

Somos hoje apenas sombras.

Enquanto houver música na sala, estarei sempre eu a olhar p´ra ti, esperando que a dança dure uma vida, e que a canção me faça parecer quase perfeito .
Haverá sempre aquele teu vestido, de lés a lés vermelho, onde cada sonho meu encontra o teu peito, e onde daquele canto, não mais fugimos.
Nem eu, nem tu. Nem o crime que nos tornámos.

Enquanto houver música na sala, haverão sempre os cantos escuros onde te quero, e onde esse vestido é, de lés a lés despido, e onde cada sonho meu encontra o teu peito, e onde desse canto não mais fugimos. Nem eu, nem tu .

Nem o crime que nos tornámos .

2009-03-05T21:14:00.005Z

Existem em ti dois amantes
Cujo amor não tem tecto
Nem sinais de abrandamento
Dois amantes pouco importantes
E pouco importa o que é certo
Se é certo no momento

E os momentos são instantes
Sobre as brasas são dançantes
Queima demais o sentimento
De quem ama amor errante

De quem ama cá de dentro

E eu, que amo sem qualquer arte
Só queria abraçar-te...

Amor é vidro, e parte
Amor é vidro, e parte .

Fotografia

2009-02-07T15:59:00.005Z

Sempre odiei tecnologias. E odeio-as pela mesma razão pela qual odeio mulheres mais bonitas e inteligentes do que eu.
Mais tempo, menos tempo, somos sempre ultrapassados.(Odeio-as sobretudo nestas alturas, porque nas outras a coisa até é bem suportável).
Sempre me dei melhor com os papeis e com as telas, do que com qualquer objecto cuja função dependa de um On/Off. Ao saber que teria de ter a cadeira de fotografia( E o verbo não é aqui colocado ao acaso), cedo percebi que a estrada seria estreita e acidentada, e que muito provavelmente iria tombar pelo caminho.
Em vinte e dois anos de vida, sempre que me juntei com outras pessoas dentro de salas estreitas e escuras, com químicos envolvidos, a coisa nunca correu bem.
A cada cigarro aceso em curtas pausas de trabalho algum, ia pensando sobre a melhor forma de capturar a realidade. Ângulo, luz, sombra, e tantas outras terminologias que se me pedirem para relacionar com a técnica fotográfica dificilmente o saberei , foram-me “atafolhando” o subconsciente, que diga-se, de muita tralha vai estando farto.
Mas como capturar a realidade, se tudo o que defendo artisticamente é a distorção da mesma ?
Como reproduzir o que os olhos vêm, quanto tantas vezes os cerrei, esperando que o que penso ou sinto, me traga algo diferente, e mais belo?
É estranho...
A estas incógnitas junta-se a ideia, confirmada por dezenas de vezes por familiares,amigos,mestres,professores,patrões e afins, de que nem sempre o meu caminho entre o "quero fazer isto", e o acto de fazer em si, é um caminho recto. Normalmente existem atalhos. E normalmente terminam em lugar nenhum.
E depois há o revelador,o fixador, o banho de paragem, o obturador, o fotómetro, o cheiro a ontem das toalhas, o calor, o sono, o hálito( meu, e dos demais) denunciando as horas de escuro perdidas, sem nada dar ao estômago para que se cale.
E o papel tão mariquinhas que com um pouco de luz a mais se queima, "precisa de filtro!" ,dizem os sábios.
Estou farto de erros.Dos meus, e dos vossos.
E os deles, que nos roubaram fotos!
Entre os muito escuros e os muito claros que vou parindo, percebo que de facto os meus talentos, caso existam, estão decerto destinados a outras câmaras menos escuras. E quando a meio do processo, percebemos que desengordurante não é sunquick, já as fotos parecem "Dalis" e "Pollocks", a que nem as molas se pegam.
Nem mil cachimbadas de vapor egípsio salvariam o professor da árdua tarefa de me avaliar as obras primas.
-“Pá meu, isto é uma porcaria” .
É de facto, e o mais estúpido de tudo isso é que ainda me rio disso mesmo, e com “disso mesmo” quero mesmo dizer, de mim. Quando 50% da tarefa está (mal) cumprida, julgamos tudo mais fácil, com três simples letras, que juntas entre pontos, são responsáveis por muitos quilómetros de distância entre jovens e cultura.
U.S.B .
Mas nem isso me ajuda. O problema de interpretação fragmentada do que me rodeia mantém-se, a facilidade de manuseamento com tudo o que implique On\Off também. Juntam-se as vontades no peito, e engolem-se todos os palavrões apetecíveis a cada fotografia mal medida. Os barcos perdem a proa, as senhoras do mercado a cabeça, e nem os dois polícias gordos rogando pragas a Cavaco e á crise, se livram de um ligeiro mutilar dos seus membros inferiores.
E quando se tiram setenta e seis fotos num raio de quilómetro e meio, e se chega a casa ansioso por ver o resultado daquele tempo lançado ao lixo, percebemos que” U.S.B” sem computador nem “U” pode ser, o computador esse está sem bateria.
E o carregador ficou no mercado.
O das senhoras sem cabeça.

Se é o coração que buscas...

2009-01-11T23:39:00.002Z

...traz uma pá.

Feedback

2008-12-21T19:33:00.000Z

2008-10-30T19:32:00.003Z

Longos meses. Demasiados meses.
Faz muito tempo desde que partiste. Desde que me deixaste por cá contando os dias... Esperando que voltes.
Tu, ou o que ainda resta de ti. Levaste tantas partes minhas que não serás agora muito mais do que um fragmento. Do que uma mistura de males, que um dia foi um só.
Odeio-te hoje mais do que sempre. Ontem odiei-te bastante também... Temo que toda esta ira me acompanhe até ao fim dos meus dias. É demasiada, julgo por vezes que acabará por me destruir.
Verdade.
Temo o que me tornei. Surdo,cego e sofrido. Fechado, oco, sombrio . Não existem espelhos nem relógios, nem dia nem noite. Existes tu a olhar pra mim, escutando as minhas histórias. Lembras-te das minhas histórias?
A maioria inventei...
Com esta triste figura dificlmente espancava aqueles gajos todos. Mas tu escutavas... com o corpo sobre o meu , olhando-me como se quisesses fazer parte.
“Deixa-me fazer parte! “
Deixa-me fazer eu parte de ti, respondia-te.
E tu sorrias.
Sorrias e colavas o peito ao meu, fazias de nós um só...
Por onde andarás tu agora? Será que morreste?
Oxalá que sim. De frio, queimada viva, comida por um elefante...
Provavelmente também o elefante acabaria morto.
Eu que sempre me achei de ferro, sempre tive o que queria, incluindo as tuas amigas. As tuas amigas adoravam-me! Uma confessou um dia que a minha voz já lhe havia roubado algumas noites de sono. E que me desejava.
Desejava-me mesmo .
E eu não te contei, óbvio. Tal era o medo que te fosses de vez...
Agora dizia-to ao ouvido, enquanto te esventrava numa qualquer esquina.
Saberás ainda o meu nome? Os contornos do meu corpo?
Claro que não...
Só queria saber onde estás, acenar-te ao longe, mostrar-te o que perdeste.
Apresentar-te uma amiga bonita. Fazer te algum dano, algum que fosse.
Mostrar-te o meu esquecimento, a minha indiferença... É a tua indiferença que eu temo. Não provocar em ti emoção alguma...
Ser pedra, ser vento, ser nada.
E que esse nada seja pra ti ainda menos do que isso .
Espero um dia pod..

-"Amor o que estás escrever?"

- " Nada, nada minha flor. Vai andando que já te acompanho"

-"Amas-me mais do que alguma vez amas-te alguém?"

-"Claro que sim princesa. Claro que sim... Dorme"

..er ver-te sofrer. Esperarei para sempre esse dia.

Para sempre.

2008-10-04T13:07:00.001Z

Anna: I can't believe you have that picture on your wall.
William: You like Chagall?
Anna: I do. It feels like how being in love should be. Floating through a dark blue sky.
William: With a goat playing the violin.
Anna: Yes - happiness isn't happiness without a violin-playing goat.

2008-09-30T11:43:00.002Z

Só pelas dores que por ti sinto, descubro que resta ainda vida em mim.
Está turvo este meu reflexo. Não importa o espelho.
Não importas tu. Ou talvez importes.
Prefiro morrer na dúvida...ignorante sofre menos .
Julguei-me morto após partires, verdade...
Cerrei as persianas, queimei todas aquelas cartas...
Como posso ter estado assim tão perto a gritar-te aos ouvidos, sem que
por um segundo que seja, te tenhas apercebido ?
Estavas mesmo aqui? Foste um sonho? És um sonho ?
Se sim por favor grita. Avisa-me .
Não possuo mais espaço para feridas. Talvez uma ou duas nas entrelinhas daquela nossa história.
Daqueles momentos menos maus. Talvez os tenhas levado contigo. Duvido...
Não te fariam qualquer falta.
Ontem sonhei contigo. Estava a pegar-te fogo.
Sem gasolina.

Só raiva, e um fósforo .

E saiu mesmo .

2008-09-24T17:47:00.000Z

"Sonhar não rima"

Andrew bird- My skin

2008-09-08T18:48:00.003Z

Estranha Escolha

2008-04-18T18:28:00.009Z

Não sei porquê esse teu gosto
Não sei porquê eu o escolhido
Não sei que disfarce terei eu posto
Não sei o que de mim terás ouvido

Não sei a razão de tanto afecto
Não sei como me queres melhor
Se meio a medo, se meio directo
Se com vontade, ou por favor

Não sei que um dia te fiz eu
Não sou herói, nem encantado
Que mundo é esse que queres meu
Onde me tens em qualquer lado

Não sei se foi falsa a impressão
Não sei se me fiz de algo mais
Não sei se é corpo, se é atracção
Ou outras pretenções banais

Não sei o que vê esse olho em mim
Nem se o amor peca por lento
Mas se o que fazes é bom assim...

Então que o faças por mais um tempo.

Assimetria

2008-04-09T18:50:00.002Z

Cesariny

Étrange cadeau

2008-03-30T02:48:00.005Z

É, e será sempre a dor mais puta.
Será como falar de mim próprio.Ferro na carne.Hoje,e sempre.
Sobre mim só tenho perguntas.
Há veneno no que penso,há dor no que escrevo...
Esta eterna luxúria que me deixa quase morto.
Que artista sou eu, se não mais do que este mundo sei pintar.Não me vejo,não me escuto...nem vivo me sinto.
Que mão esta que por mim escreve.
Não sei se estou louco, ou se o mundo elouqueceu.
Tenho medo que a mão pare, que a fonte seque.Por mais que tente, não escrevo quando quero.
Apelo aos deuses, e a mim próprio.Rasgam-se letras e morde-se a própria pele...a folha, a branco dorme.
E só.
Escrever é como amar, "nasce de quase nada e morre de quase tudo".
Escrevemos pra sermos lidos...por nós e pelo outro.Mesmo no mais profundo dos caixotes, queremos o nosso texto perfeito.
Como leitor estou morto.Morro com os livros.
Por mais que existam,dou por mim buscando outros, outra capas,outro cheiro,outras histórias...
Como escritor sou uma merda.Jamais terei palavras para sentimentos de outros,
vivências alheias,dores próximas...nos meus textos estarei sempre eu.
Sem forças para fugir.
Sento-me entre os próprios versos, e vasculho algo novo de onde possa partir.
É como a parte escura por baixo da cama,esticamos o braço sabendo sempre que encontraremos algo.
Sou discrente em estado puro,vagabundo das próprias ideias...Sinto como se me traísse a mim próprio pela forma como o que escrevo me expõe.
Crio a crú.Sem regras ou limites.Serei erro de escrita,porque sou erro de alma.
Não adiantam rascunhos,ensaios...são palavras lançadas ao fogo.

Escrevo hoje, porque alguém escreveu por mim. Amanhã espero estar louco.

Porque são, não escrevo assim.

*

Doce dor

2008-03-18T21:07:00.004Z

Gosto de mulheres.
As mulheres são como os sonhos...nunca são como as queremos.
Nunca.
Tornam-nos outros...caminhamos de outra forma, falamos de outra forma, mudamos de perfume,de sotaque...tornamo-nos deuses,heróis,contadores de 1001 histórias...que não as nossas.
Gritamos mais alto que nós próprios para que reparem...para que saibam que ali estamos.
Amamos mulheres mais e menos bonitas...se a beleza constituísse o único mérito das mulheres, ás feias só lhes restaria o suicídio.
Para o mal de muitos o amor é cego.Eu não.
A mulher bonita é a mulher do homem. Que se elucidem os corpos e as mentes...o belo existe, e nós gostamos dele.É a mulher bela que nos faz tropeçar as pernas, a menos bela poderá fazê-lo, mas com o dobro do trabalho.
Adoro a forma como mentem, e como não o fazem. Preferirei até não saber o que é o quê.
Há nas suas confissões uma réstia de silêncio...do seu mundo não teremos mais do que isso. Tomaremos a sua verdade como a nossa...ou morreremos loucos.
Que se enganem os machistas sobre quem manda em quem. São arquitectas de alma, estrategas da sua própria vida. Lançam os dados esperando que tudo bata certo.É uma roleta...amas, morres...amas e morres, amas ou morres...
Quem não amou nunca, já nasceu morto.
Aquele que amou loucamente a mulher que teve, saberá mais de amor do que o que teve mil.
Escreve isto o próprio corpo, e as marcas que nele passeiam. São as regras do jogo.
Que se enganem os conformados, que se despertem os menos lúcidos...a mulher sempre esconderá aquilo que realmente deseja.
Que se quebrem as alianças,que se encarem os desejos, que se destapem os medos...
O corpo toca-nos o espírito...o veneno aquece a alma.
E a mulher dormita nua...

“Quando a menina se torna mulher...o homem torna-se menino”.

.

Hoje

2008-03-08T01:10:00.008Z

Não há medo maior que possa sentir quem escreve sobre a morte, que a ideia que todo o texto pode ser o último.
A morte é uma puta. A vida também.
A escolha entre ambas mais do que utópica,é efémera.
A morte espera-se, a vida gasta-se.E ha muita vida por estrear.
Gastamos vida a falar de vida.Da nossa...e não só.
Julgamo-nos Deus,senhores de opinião,e gastamos minutos dos nossos... a descrever os de outros...
Falamos porque falamos, não porque gostemos de o fazer, mas por não sabermos fazer mais nada.Julgamo-nos perfeitos saboreadores do paladar da vida,quando na verdade ela nos sabe a pouco.Enchemos o peito de ar e mentimos a nós mesmos.”Amanhã serei outro”.
Mas o amanhã saberá ao mesmo. A “ontem”.
Vivem pessoas no mesmo mundo que o meu com uma coragem extraordinária,lições de vida...Príncipes de sangue incolor,tocadores de piano...gente melhor do que eu próprio alguma vez me considerarei.
Vivemos com o peso da própria vida ás costas, e ainda assim cabe-nos uma ou outra no bolso.Somos cegos, e gostamos...dói-nos menos.
Queremos salvação vinda do céu, quando já tanta merda fizemos em terra.Zangamo-nos com Deus, queremos que nos pare com sofrimento, ou que faça alguém sofrer também...para que nos deixemos de sentir sós.
Deus assusta-me.E a sua ausência também.
Não me fascino pela Fé,nem pela falta dela...Creio na vida,e na morte, sem interesse por qual chega primeiro.
A minha vida vivê-la-ei hoje, com todo o sofrimento a que tenho direito.
Sem vergonha, mas com respeito, sem vaidade, mas com orgulho.
E sorrirei.
Amanhã o dia estará vivo.

E eu com ele .

Amores Loucos

2008-03-04T21:24:00.019Z

Barcelona

2008-03-04T21:24:00.016Z

Seria inevitável o (re)começo deste Blog, sem falar disto. São experiências maiores que nós próprios, e tentar passar para aquí tudo o que o vivi nos últimos 6 meses da minha vida, seria injusto quer para mim, quer para todos aqueles com que partilhei esses momentos.
Carrego hoje no corpo, as lembranças de todas as horas em que me senti no topo do mundo...
Todas as vezes em que parei,sorri, e perguntei a mim próprio se merecia tudo aquilo...todos os abraços, todas as lágrimas...
É surreal a forma como nos pode marcar algo assim tão curto...mas marca.
Chega a ser rídicula a forma como recordo Barcelona.
Não sinto falta dos bares,das lojas...da Universidade do tamanho do mundo. Não sinto falta do Glamour das ruas, do perfume das mulheres... Não sinto falta do tráfego louco, das motas, das cores, das motas ás cores... Não sinto falta do absinto, do chocolate quente, das underground stores, das casas de tatuagens, da calçada suja, das ruas de muita luz...
Sinto falta de mim próprio...em todos esses momentos. E em outros.
Sinto falta do Mp3 mais alto que eu mesmo, a ruir me os ouvidos.
-“João onde vais?”
-”Sei lah. Para aí...”
Sinto falta das noites estranhas, das pessoas estranhas...de eu próprio me sentir um estranho. Sinto falta do cheiro a “ontem” da cozinha, das conversas cruzadas em que em tudo se falava menos em português...sinto falta de ouvir o meu hino...e de quase chorar.
Devo a muita gente tudo isto que passei.
Só um presente como o que vivo agora, me pode fazer sorrir, depois tudo o que vivi...
E faz.
Estou feliz por estar de volta.

Um dia...”voltarei” para lá.

P.S: Ainda hoje quando adormeço...parece que me oiço a rir.

Verdadeira amizade

2007-09-28T18:48:00.000Z

Ontem soube pela primeira vez em 20 anos, o que é ficar sem palavras.
Soube mesmo...

...e continuo sem elas.

Porquê não sei...

2007-09-18T23:30:00.000Z

...mas ao vivo ainda consigo gostar mais disto.
Sei que é paixão cega.A minha adoração pelo trabalho(e falta dele) de Pete Doherty com ou sem os Babyshambles,é de facto um fenómeno estranho de entender para muitos que comigo convivem.E para mim também.

Mais uma vez, Music when the lights go out.
Foda-se.

2007-09-09T23:05:00.000Z

Can you fly, can you sing
Can you dance over the sky?
Can you kiss all of my rings
Without smile or without cry

Can you kiss my hand and lips
Can you stay all those cold nights
Can you remember all of my words
Can you forget all of our fights…

Can you put your best dress
Can you dance until the end of sun
Can you keep clean all of that mess
And all that shit that we have done

Can you feel my voice telling you
“Together we beat them all…”
Can you put all the good things big
Can you put all our bad things small..

Can you show me the reddest rose
Can you take me to the highest point
Can you give me the hardest hug
Can you smoke with me the strongest joint...

Can you one day be my wife
Can you hate me…and love me to?
Can you share with me your life..
I don’t know…

Can you?

Barcelona

2007-09-05T20:32:00.000Z

Sim, estou vivo.
Como (alguns) sabem estou em Barcelona, onde vou ficar os próximos 6 meses deste ano..
Terei agora menos tempo para ir passando por aqui, mas vou fazê-lo sempre que possa.
Aqui vos espero...sabendo que me esperam também a mim.

A propósito...

...que cidade do caralho

Sem permissão

2007-06-22T00:22:00.000Z

Roubei-te a alma e a coerência
Roubei-te o brilho desse rosto...
Roubei-te o vestido da decência
Como se nunca o tivesses posto...

Roubei-te a vontade de estares longe
Roubei-te esse teu orgulho
Roubei-te o riso que trazes hoje...
Roubei-te a ti...e sem barulho

Roubei-te a carne e o desejo
Roubei-te o senso e a razão
Roubei-te o sexo, roubei-te o beijo...
Fica com o sim...roubei-te o não

Roubei-te a vergonha da cara
Roubei-te o meu que já foi teu
Roubei-te essa ira que não sara
Por saberes que quem te roubou fui eu

Roubei-te as palavras antigas
Roubei-te as horas do estares comigo
Se me roubares nunca me digas...
Pois posso querer roubar contigo

Roubei-te o rigor e a calma
Roubei-te as provas de que existo
Roubei-te o corpo,roubei-te a alma...

... e o sorriso ao leres isto.

*

Que seja...

2007-06-15T15:53:00.000Z

Não é sexo, não é desejo
Não é amor, não é paixão
Não é o toque, não é o beijo
Não é um sim, não é um não

Não és tu, não sou eu
Não é o cheiro, não é a voz
Não é o meu, não é o teu
Não é por eles, não é por nós..

Não é saudade, não é lembrança
Não é o corpo, não é a alma
Não é crença, não é esperança
Não é raiva, e não é calma...

Não é drama,não é romance
Não é presente, não é passado
Não é segredo, não é suspense
Não é vendido, não é roubado

Não é o são, não é o louco
Não é rival,não é amigo
Não é o que quero, e sabe a pouco
Mas onde fores...

...eu vou contigo .

pah..

2007-06-05T23:15:00.000Z

Já cá esteve nos primórdios deste blog, mas hoje, e mais que nunca,o seu significado a boiar nas profundezas do "ai que se foda" .
Mais uma vez e porque nunca me farto...

Pete doherty - beg, steal or borrow

O paraíso que nunca me atraiu...

2007-05-23T19:31:00.000Z

...e um inferno que me toca tão perto.

Originalidade é tudo...não é?

2007-05-13T23:18:00.000Z

www.setiverqueser.blogspot.com é um blog que tomei conhecimento por alguns amigos e visitantes assíduos deste blog.
Como reparam á primeira impressão possui um nome semelhante ao meu (porquetinhadeser.blogspot.com), pois bem infelizmente as semelhanças não se ficam por aqui(meu deus...) .
O blog tem OS MEU TEXTOS, AS MINHAS FOTOS,assim como os meus(VOSSOS)comentários... com pequenas alterações e alguns acrescentos.
Desconheço o artista dono da proeza mas deixo aqui para que (POR FAVOR) dêm uma olhadinha e possam ficar de boca tão aberta como a minha...e rir tanto também.
Ao autor do blog o meu desejo que nos cruzemos em breve...

http://www.setiverqueser.blogspot.com/

P.s: o pormenor dos posts serem os mesmos que os meus mas com datas diferentes...mata-me(te)

Pensamentos negros...

2007-05-05T00:37:00.000Z

A atracção é negra.
É crua e dura...é a vontade dos corpos.
Do meu...e do teu.
Rasgo as cartas e as declarações...
O dedo abandona as alianças...e toca-te ao pescoço....
Ouves-me?
Sopro-te ao ouvido a vontade de parar no tempo...
Eu não te amo e tu não me amas...e isso torna-nos um só.
Eu quero-te...e tu respiras-me...O meu corpo hoje é o teu...e sabemo-nos de cor.
Olho-te á distância e o que me queres está-te pintado nos olhos.
Não sorris, não me abraças...
Desejas-me mais do que devias...
Tocas-me no peito e vês como respiro...sorris...e deitas-me a meu lado.

"-Não será errado...isto?"

"-Completamente..."

Óptimo.

O amor é de vidro

2007-04-18T00:30:00.000Z

E parte.

Não

2007-04-09T13:23:00.000Z

Puseram-me aqui...

Quando estava tão bem ali...

Não me parece...

Experiências que não cabem nos bolsos

2007-02-21T01:03:00.000Z

Ao burralho,ao frio, aos serrenhos,ás serrenhas, ás B, aos pimps, aos quase pimps, aos nada pimps, ao algarve shopping, á fast food,aos fats, aos tunnings, ao fábio,ás bubas, aos copos, ao frango que sabe a vinho, ao vinho que soube a frango, aos dum dums, ás kekas de obra, aos choros, aos risos, ao carvoeiro, a messines, a silves, ao monte das pitas, ao tozé, ao fato de treino, ao gallery, ao sexyback, ao lovestoned, ao senorita, aos kalibrados, ás pitas, aos bigodes, ao jeeper creeper, á britney careca, á vania é log, ao zezoca, á esquadra, ao zezoca na esquadra,ás mordidelas de pulga na face, ás falhas no codigo pimp, ao "até o zéee",ao sotaque,ao " foda-se ja é dia", aos improvisos,ao holandês fat, ás danças, aos sambas, ao tropics, á festa da esferovite e os seus 30 knvidados, á falsa eloy,á casa do benfica, ao mp3 que se perdeu, á cabeleira, ás ressacas,á msg proibida, aos posters da bravo,á bandeira do elevador, á bandeira da bershka,ao carro cheio, á mimosa...e a tantos outros momentos...

Obrigado....e voltaremos em breve

Desta é que é

2007-02-13T17:24:00.000Z

A minha assiduidade por estas bandas não é a mesma, verdade.
Espero a partir de hoje voltar a postar com a regularidade
de outros dias, prometo.
Não vou falar mais do referendo...mas ainda bem que SIM .
Demos todos um grande passo...
...e desta vez não tropeçámos.

Se os posts diminuirem...

2007-01-03T02:50:00.000Z

...a culpa é dela.

*

20 anos

2006-12-29T13:37:00.000Z

Acabei de (re)ver.

2006-12-25T23:04:00.000Z

Feliz Natal

2006-12-24T20:51:00.000Z

Casa cheia.
Conversas trocadas numa barulheira que se suporta.
Vinho que aquece a boca....e a alma.
Bacalhau do mais gostoso que praí anda....e uma overdose de filhozes.
"João larga o portátil... estás á mesa e é natal!" .
"João come filhozes que estás magrinho!"
"João hoje é natal bem que podias ter dado um jeitinho no cabelo"
"João puxa as calças pra cima que os teus avós não gostam"
Todos os anos é assim...

...e ainda bem.

Feliz natal*

Hoje...

2006-12-23T03:32:00.000Z

...........tá um frio do caralho.

Stupid song

2006-12-19T21:40:00.000Z

I love when you smile
I love when you stay
I love when you cry
And all the stupid things you say

I love when you look at me
I love when you and i
Naked in our world
And you call me stupid guy

I love the things you write
I love your notes and letters
I just cant stop loving you
And its just all that matters

I love all of you
I love you the way you are
you put me dancing
In my red converse allstar

I love listen your voice
and i know you love mine to
I love when you sing all that letters
That i have done just for you

But now i am here
In this road so fucking long
Just trying that you listen
All my stupid song...

And if you read this
Please you dont have to cry
Just give me your hand
And say....

....."love you stupid guy"

Guitarra e pouco pra fazer........

2006-11-23T17:16:00.000Z

QUERIDO PAI NATAL:

Sabes o que é uma caçadeira?

E uma professora de cts?

Óptimo...agora arranja te.

*

simplicidades

2006-11-23T03:39:00.000Z

3.30 da manhã...
bolacha maria,manteiga e coca-cola.
Os intestinos pedem piedade...
TV ligada e esse sorriso a bater-me na cara.
Há belezas que nos dão pontapés...

Contas-me uma história?

Porque tinha de ser

2006-11-19T16:25:00.000Z

PORQUE HOJE QUIS SER DIFERENTE!
PIONEIRO,HEROI,FERIR SUSCEPTIBILIDADES
DIVERGIR OPINIÕES,MARCAR A HUMANIDADE,
ARRANCAR LÁGRIMAS,ESBOÇAR SORRISOS,
SURPREENDER AMIGOS,EXCITAR VELHINHAS

LANÇAR PAIXÕES, MOVER MONTANHAS
PINTAR O CÉU,DINAMIZAR,SER ÚNICO,ORIGINAL
INOVADOR............... pah criei um blog.

um aplauso a mim e á ridikula inciativa

stay*

enjoy it....
(Se bem k uma vez eu enjoyei numa viagem de barco
e foi das piores coisas que já se me aconteceu...)